Buon compleanno fonte della mia speranza! Sei la mia anfora, colma di bellezza!

Dannatamente innamorata dell'aria vuota, scorgo da lontano passi pesanti d'illusione e calpestata come peccatore infernale ingoio brace.
Bruciano più lacrime che succo di limone. E raccolgo da fuochi fatui il blu del cielo, sono nel cimitero dei ricordi. alcune croci sono cadute lasciando resuscitare i figli del destino.
Ora passo a un altro girone, morsa in testa dalla rabbia, puttana cannibale. Ha aperto le cosce all'orgoglio e mi ha fatto pagare salato...Sono ancora macchiata del suo rossetto.
Ora cerco un angolo dove sostare finchè non smetto....non smetto di sopportare.
Non credo che qualcuno possa capire, è molto ermetico e semplicemente flusso di coscienza, ma mi piace annegare nel mio fiume, poter essere io a distruggere le dighe.
A voi.

Ho trovato questo disegno e l'ho scolpito nell' animo, lo scalpello delle mie emozioni tremava. Ho dentro un immagine distorta, una mia interpretazione.
Il potere evocativo.

Istanti di
Francisco Isidoro Luis Borges

Se potessi vivere di nuovo la mia vita.
Nella prossima cercherei di commettere più errori.
Non cercherei di essere così perfetto, mi rilasserei di più.
Sarei più sciocco di quanto non lo sia già stato, di fatto prenderei ben
poche cose sul serio.
Sarei meno igienico.
Correrei più rischi, farei più viaggi, contemplerei più tramonti, salirei
più montagne, nuoterei in più fiumi.
Andrei in più luoghi dove mai sono stato, mangerei più gelati e meno fave,
avrei più problemi reali, e meno problemi immaginari.

Io fui uno di quelli che vissero ogni minuto della loro vita sensatamente e
con profitto; certo che mi sono preso qualche momento di allegria.
Ma se potessi tornare indietro, cercherei di avere soltanto momenti buoni.
Ché, se non lo sapete, di questo è fatta la vita, di momenti: non perdere
l'adesso.

Io ero uno di quelli che mai andavano da nessuna parte senza un termometro,
una borsa dell'acqua calda, un ombrello e un paracadute; se potessi tornare
a vivere, vivrei più leggero.

Se potessi tornare a vivere comincerei ad andare scalzo all'inizio della
primavera e resterei scalzo fino alla fine dell'autunno.
Farei più giri in calesse, guarderei più albe, e giocherei con più bambini,
se mi trovassi di nuovo la vita davanti.

Ma vedete, ho 85 anni e so che sto morendo.

Non posso non permettermi di dire che io amo. e chi se ne frega se qualcuno passa e di :"a nessuno fotte".
E che meraviglia sarebbe invece sapere che qualcuno passa: "io lo provo, ma secondo me stesso".
Io amo incessantemente chi divora la mia vita con la sua gentilezza, il suo animo premuroso, i nostri sogni, le sue piccole bugie.
Io l'amo senza ostacoli e se mai inciamperò, e non avrò la sua mano per risalire, mi atteccherò alla ringhiera del futuro..lasciando in fondo scale di passato.

nON SONO ancora riuscita a individuare il punto focale di quello che dico...e le dita scorrono su una tastiera , diciamo pure, vissuta.
A  volte spulcio su splinder e mi accorgo della banalità, della solitudine che aleggia tra le file dei nostri pensieri... Sono l'unica a percepire come il resto, lì FUORI, non ti dia possibilità di comunicare appieno? oppure ci stanchiamo di condividere le stesse catene con le persone che amiamo?
No io credo a qualcos'altro, e non lo svelo, perchè ho paura che qualcuno possa chiedere il suo riscatto. é stato rapito da me. è legato alla sedia delle mie domande.
a voi lettori di voi stessi.

Ho sotto una canzone della nannini, e scrivo a chi desidera leggermi o a chi  sta curiosando. A voi la scelta.
Non voglio parlare di me, di voi, l'umanità mi ha abbastanza stancato e forse questo vi ricorderà un piccolo nano coi baffetti neri, ma vi assicuro che non incontra la sua idea politica.
Politica?Perchè dibatterne e chiuderle in faccia la porta? vivere sempre nell'ignoranza, pensando che poi qualcuno ci riempirà la vasca con un ottimo bagnoschiuma al  PROFUMO di M....A, e non di mandorla!
Indignazione.
No solo un particolare di un quadro che non avevamo guardato bene la prima volta che ci eravamo recati nel museo delle scelte.
M'immagino il custode, col suo capellino blu e la divisa tutta ben stirata dalla moglie.
La Maschera all'entrata che ci strappa il biglietto.
E tutti  i quadri, ricordi dipinti che si stagliano davanti...Ognuno nella propria stanza, a notare i colori di un inverno d'estate e di un autunno primaverile...Perchè il cuore pittore ha deciso di seguire i colori di ogni attimo.
Prendiamo un corridoio e passiamo alla prossima stanza, un bel cartello ci dice che la prossima rappresentazione dipenderà dal nostro presente e da qualche pennelata di futuro.
Il museo chiude, da lontano si scorge una stanza senza parete, ne quadri...
A voi.