Ho deciso di non correre più con le tue mani,  di rassegnarmi e di ferirmi coi vetri per terra.
Mi fascerò il palmo e lascerò il sangue tingere solo la mia pelle, il rosso non è più il nostro colore, egli non ti appartiene, come non ti appartengono più i gemiti, più i sorrisi,.
 Non vivo, è vero non vivo, perchè il mio respiro era quotidianamente con te. E adesso che tu sei stanco del mio vento, ti lascerò arido, sotto il sole della rabbia.
Alle volte devo combattere, devo trattenermi, devo appoggiare il tuo pensiero. il mio rimane traballante, sopra un filo sottile.
E quando cadrà non ti permetterò di raccogliere.
bugie di maggio

RUTH ST.DENIS

é caldo in camera.Sulla scrivania giace un libro ben compatto, con una copertina in bianco e nero.
Oggi ho capito che anche le dee possono morire, essere catturate da un corpo, vivere per degli anni, donarci il loro essere, i loro segreti, la loro immortalità.
E lei, l'incantatrice dell'oriente e dell'occidiente, ha rubato il mio respiro con i suoi gesti, le sue danze, la sua arte.
Tutto in sole poche misere righe di vita narrata.
Ho letto alcune sue testimonianze e con la semplicità più pura ti rivela cosa cìè sotto il velo del cielo, cosa nasconde l'abisso e la potenza divina del corpo.
Lei l'incantatrice, la mia Dea.
Lei che interpretava la vergine Maria, senza accorgersi che era veramente la madre di ogni essere.
Io non esistevo, io sono solo testimone di chi l'ha conosciuta e ancora vive. Che rammarico.
Ora che l'amo, lascerò le sue tracce nei miei pensieri, li racconterò a chi ha orecchio d'anima, la custodirò senza gelosia.
A te, mia Dea.

Chiudo il telefono, sospirando.  La linea cade come il mio animo, e il battito continuo, incessante del telefono segue.
Una panchina spoglia, rovinata dallo scorrere mortale del tempo e coperta di fogliame. è come se stesse aspettando un qualche viandante.
Decido io di esserlo e di riposarmi in quella panchina, senza orrizonte.
lacrime di primavera cadono, il polline mi fa starnutire, ma oggi la mia allergia s'arrende al dolore.
ed io annebbiata dal pianto, stringo qualche foglia.
Passa un attimo e mi alzo barcollando, sorretta dal vento, percorrendo una piccola traccia di destino.
Amo un uomo che ha una grammatica diversa nel cuore, dove la porta delle nostre liti non fa altro che cigolare continuamente e entrambi siamo abituati a quel rumore.
Io lo seguo, lui si scosta.
io lo amo, lui riceve, in silenzio, donando quel che crede.
si spengano le luci. l'atto sta finendo?

http://www.repubblica.it/2007/05/sezioni/ambiente/clima-rifugiati/clima-rifugiati/clima-rifugiati.html

copiate questo link e guardate.
Vi prego di non essere scettici, non diventate anche voi assassini.

nasce tutto da un conato.
ed ecco la mia immagine proiettata su un grande telo bianco, c'è un unica poltrona al centro ed è riservata a me.
Entro con un tipico cappello anni 30, una lunga collana di perle al collo e un taglio di capelli cortissimo. Ho grappoli d' uva tra le mani e tingo le mie vesti, Dioniso m'accompagna stasera, entrambi così fradici.
Stanno per proiettare, 3,.2,.1,.
vedo me stessa in un abito del giorno d'oggi camminare con un cappuccio rosa sulla testa, in mano ho due scatole di pizza d'asporto. Canticchio quando ad un tratto un uomo sulla quarantina dall'aria strana si para di fronte a me, come in attesa .... di una domanda.
La pioggia cade.
il suo sguardo  duella col mio, m'inquieta ma nonostante senta il pericoloso solleticarmi la pelle rimango ferma, in ascolto.
-Senti tamburellare la pioggia sul cemento bagnato?
Sono passi di diavoli-tende la mano al volto- che vengono a prenderti.