La vecchia camminava sola per il ponte. Nessun bastone la sorreggeva, e tremante, avanzava . Non era affatto bella, grinze senili ornavano quel viso scarno. Qualche volta si fermava, troppo stanca per continuare. I passanti non sembravano nemmeno accorgersi di quella donna vecchia e cieca, anzi c'era chi la scostava come se fosse un untrice.
lo vento soffiava sulla strada lottando con piccoli ciottoli. Lottava sempre più forte, forte e come una guerra che non conosce i volti delle sue barbarie, trascinò con sè quel volto, ferendola. Le ossa dolevano, l'impatto era stato molto brusco, e la giovinezza non aveva lasciato nessuna testimonianza di sè.
Attorno tutto si muoveva, niente e nessuno sembrava aver colto il suo dolore. Lacrime accompagnarono piccoli sussulti, le mani intrecciate dietro il ginocchio dolente, le labbra contorte in una smorfia di dolore.
Inizialmente le orecchie non prestavano più ascolto a quello che accadeva attorno, ma per un momento le sembrò quasi di udire dei passi vicino a lei.
Silenzio. Solo l'illusione. Strinse i denti, una fitta la percosse. E in quel momento una mano la raccolse, la aiutò ad alzarsi. Un volto giovane le sorrise, riparandola dal vento con il corpo robusto, l'accompagnò fino al portico più vicino. Le lasciò qualche contante senza mai lasciare che il sorriso si spegnesse. La vecchia gli accarezzò il viso, saggiandone la bellezza, immaginadosi quel sorriso con colori che la natura invidia all'anima.
Lo baciò, dileguandosi, lasciando il contante tra le mani del vento.

Fortuna